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必须马上处理伤口的念头如同烧红的烙铁，烫得洛哈特无法继续躺下去。
他咬紧牙关，下唇被咬出血痕，咸腥味在口中弥漫。每一次挪动都像是酷刑，全身的骨头都在呻吟，大腿的贯穿伤更是传来钻心蚀骨的剧痛。
汗水如同小溪般从他苍白的额头淌下，混合着血污和灰尘，在他脸上画出狼狈的沟壑。
他艰难地撑起上半身，目光死死锁定在大腿外侧那伤口，即使黄铜灯座己经拔下，一截玻璃碎片深深的嵌进肌肉里。
它插得如此之深，几乎触及腿骨，周围的肌肉因为异物的刺激和可能的感染而发亮，呈现出不祥的黑紫色。
“必须…出…”洛哈特喘着粗气，对自己说。没有魔杖，没有帮手，甚至没有干净的布和水。
他只能靠自己。
他颤抖着伸出那只相对完好的左手，手指因为寒冷和恐惧而僵硬。
他深吸一口气，仿佛要将翻倒巷所有的污浊空气都吸进肺里，然后猛地用尽全身力气，死死握住那截冰冷、沾满自己血污的灯座！
“呃啊——！！！”
一声压抑不住的、如同野兽濒死的惨嚎从他喉咙深处迸发出来！剧痛如同高压电流瞬间贯穿全身！那截深深嵌入肌肉、甚至可能卡在骨缝里的异物，被他以最原始、最粗暴的方式硬生生地拽了出来！带出一大团模糊的血肉组织和碎裂的骨渣！
鲜血失去了阻碍，如同开闸的洪水般汹涌而出！瞬间将他身下本就肮脏的床单染成一片刺目的猩红海洋！
洛哈特眼前一黑，金星乱冒，强烈的眩晕感和恶心感席卷而来。他死死地、用尽最后一丝意志力，才没有让自己彻底晕厥过去。
他用撕下来的、同样肮脏不堪的袍子内衬，死死地、用尽全力压在狰狞外翻的伤口上！
布条几乎是瞬间就被滚烫的鲜血彻底浸透，湿漉漉、沉甸甸地贴在伤口上，带来新的、黏腻的痛苦。
失血带来的虚弱感如同潮水般一波波涌来，冰冷感更甚。他靠在冰冷的墙壁上，大口喘着粗气，每一次呼吸都如同拉动破旧的风箱，带着血腥味。
处理完大腿，他看向右小臂。那焦黑碳化的伤口边缘，粉红色的新肉芽暴露在肮脏的空气中，传来阵阵持续的、如同被无数蚂蚁啃噬般的灼痛和麻痒感。
那丝若有若无的硫磺味，如同恶魔留下的烙印，提醒着他伤口的来源。他没有任何治疗灼伤或腐蚀的魔药，连最廉价的白鲜香精都没有。
目光在狭小、堆满垃圾的阁楼里绝望地搜寻。角落，一个倾倒的、布满灰尘和蛛网的破瓦罐吸引了他的注意。罐底似乎残留着一点点浑浊、发黑的液体，大概是雨水混合着灰尘和不明污垢。
水？还是别的什么剧毒？顾不上了！清洗总比带着地狱的脓液强！
洛哈特挣扎着爬过去，每一下挪动都牵扯着大腿的新伤，痛得他眼前发黑。他艰难地将瓦罐里那点散发着怪味的浑浊液体，小心翼翼地倾倒在自己焦黑的手臂伤口上。
“嗤…”一股并不强烈的灼痛传来，但并非脓液那种蚀骨的腐蚀感。浑浊的液体冲刷掉了一些焦黑的碳化物和凝固的血痂，露出了下面更加粉红、更加脆弱、如同婴儿皮肤般的肉芽组织。
疼痛似乎减轻了一丝，但伤口暴露在污浊空气中，反而让他更加担心感染。他撕下更多的布条，将手臂的伤口也草草地、紧紧地包扎起来，动作笨拙而痛苦。
做完这一切，他彻底耗尽了所有力气，像一滩彻底融化的烂泥，瘫倒在冰冷、潮湿、散发着霉味和血腥味的地板上。剧烈的喘息牵动着全身的伤痛，每一次吸气都带着翻倒巷特有的污浊和血腥味。
饥饿感像一头苏醒的野兽，疯狂地啃噬着他早己空空如也的胃袋。寒冷如同跗骨之蛆，让他不受控制地剧烈颤抖，牙齿咯咯作响。阁楼窗外，翻倒巷永远灰暗的天色，昭示着又一个绝望白昼的降临。
他需要钱！需要药！需要食物！需要温暖！刻不容缓！
求生的本能如同最后燃烧的火焰，在冰冷和黑暗中顽强地跳跃。洛哈特的目光，先是落在左手腕那枚散发着不祥气息、倒计时无声流逝的腕表上，又看向自己染满血污和污泥的双手，最后，定格在阁楼角落里散落的几件东西上——几张巴掌大小、沾满灰尘、边缘卷曲的廉价羊皮纸碎片，还有半截秃了毛、笔杆开裂的旧羽毛笔。
那个疯狂的念头，再次如同毒藤般缠绕上他的意识——写作。把地狱的经历，变成换命的钱。
然而，这个念头刚升起，脑海中就猛地炸开帕祖祖那砂砾般、充满无尽恶毒和嘲弄的嘶吼：
“泥巴种！肮脏的泥巴种！你也配拿魔杖？！”
“冒牌货！你的灵魂…早被标记了！逃不掉的！属于深渊！”
同时，遗忘咒反噬带来的恐怖幻象碎片也汹涌而至——腐烂流脓的霍格沃茨观众、长着獠牙复眼的邓布利多恶魔、挥舞镰刀的骷髅巨人流浪汉…这些画面如同尖刀，反复切割着他脆弱的神经。
“闭嘴！滚开！”洛哈特抱着剧痛欲裂的头颅，对着空无一人的、充满血腥味的阁楼，嘶哑地、歇斯底里地低吼起来，身体因痛苦和精神的冲击而不受控制地痉挛。“胜利者…是我！是我赶走了它！”他像是在说服虚空中的恶魔，更像是在说服濒临崩溃的自己。手腕上的腕表，在精神剧烈波动下，那紫黑色的裂纹似乎又微弱地闪烁了一下。
时间在剧痛、寒冷、饥饿和精神幻痛的折磨中缓慢流逝。窗外的天光从未真正明亮过，翻倒巷似乎永远笼罩在灰蒙蒙的尘埃和阴影之中。
洛哈特蜷缩在冰冷的地板上，像一只受伤垂死的野兽，舔舐着自己的伤口，与脑海中的恶魔低语和恐怖幻象进行着无声而惨烈的搏斗。
每一次精神对抗的间隙，那半截秃毛的羽毛笔和那几张肮脏的羊皮纸碎片，都如同磁石般吸引着他绝望的目光。
写作，是唯一的生路。但书写那场惨败，无异于用刀子反复剜开自己的伤口，还要在上面撒盐。
“写…必须写…”洛哈特喃喃自语，声音干涩嘶哑。他挣扎着，用尽全身力气，再次爬向那几张羊皮纸。
每一下挪动都带来钻心的疼痛，但他眼中燃烧着一种近乎偏执的求生火焰。
